Грустить по людям которых нет

Arthur8

Раз бывает, что смотришь на какое-то дело, хитрый девайс, книгу... и видишь не дело, формулу и пр. а человека, который это сделал. И все что от человека осталось - этот прибор или эта книга. Грусть, глядя на кнопочки Reload или home на броузере, просто напросто оттого, что от человека в результате осталась всего лишь навсего кнопка. Как то вот так вот раз и вся поэзия работы или еще чего-то материализуется в простую кнопку, которую можно просто нажать.
Оно все обезличенно как-то, пользуемся - не замечаем, а оно все порождение мысли чьейто. тоже кто-то жил, мучался или наоборот, на одном дыхании, спешил, не замечая того...
И от этого понимания становится грустно, вот уж действительно миллионы судеб. А что причина? Все мысли о смысле в результате станут либо кнопками в программе, либо книгой на полке, может быть кучка земли где-то будет высится от очередного расчитанного мегапроэкта. Жаль что-ли как то всех этих людей... какая-то действительно обреченность и действительно незачем, чтобы в лучшем случае стоять на полке.
Человек может быть жил всю жизь только чтобы затем, чтобы книгу написать ту или иную. И иной раз смотришь (не глазами, а чем-то иным смотришь) на книжную полку, а там порой как живые люди.
Тут даже не смысл а грусть, неотвратимость вся эта, неизбежность какая-то, не спрятаться, не уйти главное никуда.

Satellite

Человек может быть жил всю жизь только чтобы затем, чтобы книгу написать ту или иную
Наша вечная методологическая ошибка: судить по делам. Мы видим то, что от человека осталось, и думаем, что в эту маленькую вещь он вложил всего себя, думаем, что она - цель и смысл всей его жизни.
На самом же деле жизнь слишком велика, и человек творил эту вещь может вовсе между делом, не думая, что она его переживёт. Не так много он вкладывал в своё произведение, как мы считаем, сопоставляя произведение, и его личность. Нам от его жизни осталась только одна эта вещь, то жизнь-то была, а она разнообразна, и у человека было множество прочих важных вещей в жизни.
Грустить надо не о том, что смертный умер в надежде остаться бессмертным в нашей памяти, а о том, что наша память слишком мала. Что мало кто интересуется всей жизнью умершего. Большинству хватает одной книги, или картины.
Где память о Пимене Карпове? Его помнят многие - но только потому, что он общался с Есениным и др., был в тусовке тогдашней литературы. А романы его, стихи - забыты.
Кто помнит Трефолева? Хороший поэт был в 19 веке, написал известную песню про ямщика - она сейчас "народная".
Кто помнит про наших философов 18 века? Кроме тех, кто их изучает, никто. А там были интересные мысли.
И таких примеров много. Не они мало сделали, наши предки, а мы мало помним, потомки неблагодарные.
Поэтому не грустить нужно, а изучать деяния людей прошлого, раскапывать неизвестное и вспоминать забытое. Тогда грусти будет меньше. Пусть и не исчезнет она никогда.

aksirob

Афторам: пешите исчо!

Arthur8

лехко
Спокойно
Странное ощущение возникает иногда. Кажется все в порядке, ничего не волнует. И возникает каждый раз одна и та-же картинка из детства: темная улица с фонарями или на ту-же тему както ехал в ПГТ, летом, давно, ночью на велосипеде, видел вдали огни, кругом темень летят деревья, прохладный ночной воздух обдувает незастегнутую рубашку. И картинка эта есть вечность. Иногда идешь по улице вечером, и вроде бы идешь в том вчера, в вечности и ты сам как будто бы вечность. И картинка эта сейчас и вовсе не тогда. Иногда какое-то событие происходит в жизни, и все это пишется на один и тот-же ранг как и дорога с фонариком вдали. Иногда показывают фотографии чьи-то, но там эта картинка плоская какая-то, жалкое подражание. А вот это в ночной улице... Когда-то давно идешь, обдувает прохладный ветер, и все спокойно как никогда и знаешь что так и должно быть.
Нет ни дорогих тебе людей, ничего, только ты один и дорога и это ощущение, как будто все клеточки принимают тот старый ход течения времени
Оно ни злое ни доброе, оно просто есть вообще.
Такая вот странная вешь, быть может высшая форма покоя. И очень славно понимать когда оно приходит.

Arthur8

да тут, наверное, переплетение двух вещей, то о чем ты пишешь и что умереть - это неизбежно. Ты предложил альтернативу знать. Возможно что и хорошая альтернатива.

natali22061979

Аффтар, ты нереально жжошь.
Пиши есчо.

natali22061979

Фсе суета и томление духа.
(с) Екклесиаст.

Arthur8

Ну, текстов есть еще у меня немного:
=======
Свобода

когда видишь эту фотографию, то кажется, что его лепестки обдувает ветер, видишь как их изгибает ветром. При слабом его порыве, мак, подобно человеку, качается на тонком стебельке. Но в отличии от последнего, он качается свободно...
некоторые маки еще не распустились, но скоро они будут также, понимая свою красоту, держать голову вверх и заставлять восхищаться своей хрупкостью и одновременно какой-то скрытой и оттого сильной, может быть безграничной волей.
Еслиб это был человек а не цветок, ему бы дали, как синусу на бумаге, одну степень свободы, и он за неимением, радовался бы, что вообще дали вырасти...
и вот когда я недавно в крым приехал в командировку, я столько этих маков увидел, и столько вместе с ними этой непонятной, скрытой свободы чтоли, столько простора, права качаться на ветру, что не хотелось оттуда уезжать... как будто они и вообще все буйство весны вокруг поделилось отдало тебе небольшую часть необъятного простора... Когда видишь ковыль, то по нему видно, как играет ветер, а тут больше чем просто ветер, даже не степь, все вместе...
я смотрю на эту картинку и кажется, что оживет все, налетит порыв ветра и мак склонится над землей, но потом, когда все утихнет, он снова так-же поднимет свою голову над землей и будет тянуться к солнечным лучам или искать пчел. Сколько же свободы в этом цветке. Безграничной, сводящей иногда свободы...
==========
тока я это уж на одном форуме постил.
Оставить комментарий
Имя или ник:
Комментарий: